REEL AUREO Nº 2 / Revista - REEL AUREO REVISTA INTERNACIONAL DE LAS BELLAS ARTES

 Editorial

El contenido de los Artista Aureos 2024, está lleno de recursos literarios, escritos y narrativas que nos pone en movimiento, frente a las imágenes creadas con los versos. 

Poetas y escritores de trascendencia, que servirán de ejemplo a los que lean y las generaciones posteriores, porque el sentido de la lírica y otros géneros literarios están presentes para decir que la poesía y un escrito, siempre tienen como autor principal el alma y las emociones. . de quienes hacen estas hermosas columnas, dedicadas a todos los que les guste la lectura.

Invitamos a los lectores para que nos den el privilegio de la lectura de la Revista 

Reel Aureo Internacional del Arte, el respaldo a este grupo de escritores que desean compartir sus sentimientos, para generar una reacción que les llegue al alma y la conciencia, en muchos casos. Porque la Revista está hecha para ti, amigo lector.

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REEL  Aureo revista n 2

Si usted desea enviar un correo electrónico con su opinión sobre algún artículo de la revista o sobre ella en general, lo puede hacer en el correo:

cartas.al.director.reel.aureo@gmail.com

La dirección se lo agradecerá.

Nota: Tanto los artículos como las imágenes tienen derechos de autor y se hace responsable su autor de todos sus contenidos.

---

Directora y presidenta: María Gabriela Correa Pinto

Subdirector: René Fonseca Borja

Director artístico: Jesús Miguel Padilla Guerrero

Edición y montaje: Ángel Manuel García Álvarez

Artista gráfica: María Gabriela Correa Pinto

Redactores: Alejandro Sarratina, Angel Manuel García Álvarez, Florencio Alejandre Paños, Gabriel Carreras Costa, Hugo Gabriel Rípodas, Jesús Miguel Padilla Guerrero, María Celeste Lara, María Concepción Rodríguez de León, María Gabriela Correa, Pinto, Marisol Villalba, Nellys García, Óscar Pascual Herranz, Raquel Torres del Hoyo, René Fonseca Borja, Sonia Crespo Greciano. 

Si todavía rondaras por aquí

 Si todavía rondaras por aquí

Te cogería
Te sacudiría por las rodillas
Te soplaría aire caliente en ambas orejas

Tú, que podías escribir como una Pantera
Todo lo que se te metiera en las venas
Qué clase de verde sangre
Te arrastró a tu destino

Si todavía rondaras por aquí
Te desgarraría hasta meterme en tu miedo
Te lo arrancaría
Para que colgara como un pellejo
Como jirones de miedo

Te daría la vuelta
Te pondría de cara al viento
Doblaría tu espalda sobre mi rodilla
Masticaría tu nuca

Hasta que abrieras tu boca a esta vida.

+++++`

Sam Shepard fue un dramaturgo, guionista, actor, músico y escritor nacido en Fort Sheridan, Illinois, en 1943. Obtuvo el Premio Pulitzer en 1979 por su drama Buried Child. Viviendo en Nueva York, Shepard escribió las obras de teatro de un acto Cowboys y El jardín de piedra, puestas en escena (1964) por la compañía Off-Off-Broadway.

REEL AUREO Nº 1 / Revista - REEL AUREO REVISTA INTERNACIONAL DE LAS BELLAS ARTES

Editorial

El contenido de los Artista Aureos 2023, está lleno de recursos literarios, escritos

y narrativas que nos pone en movimiento, frente a las imágenes creadas con los versos. 

Poetas y escritores de trascendencia, que servirán de ejemplo a los que lean y las generaciones posteriores, porque el sentido de la lírica y otros géneros literarios están presentes para decir que la poesía y un escrito, siempre tienen como autor principal el alma y las emociones de quienes hacen estas hermosas columnas, dedicadas a todos los que les guste la lectura.

Invitamos a los lectores para que nos den el privilegio de la lectura de la Revista 

Reel Aureo Internacional del Arte, el respaldo a este grupo de escritores que desean compartir sus sentimientos, para generar una reacción que les llegue al alma y la conciencia, en muchos casos. Porque la Revista está hecha para ti, amigo lector.

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REEL AUREO Revista Nº 1

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Nota: Tanto los artículos como las imágenes tienen derechos de autor y se hace responsable su autor de todos sus contenidos.

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Director y presidenta: María Gabriela Correa Pinto

Subdirector: René Fonseca Borja

Director artístico: Jesús Miguel Padilla Guerrero

Edición y montaje: Angel Manuel García Álvarez

Artista gráfica: María Gabriela Correa Pinto

Redactores: Alejandro Sarratina, Angel Manuel García Álvarez, Florencio Alejandre Paños, Gabriel Carreras Costa, Hugo Gabriel Rípodas, Jesús Miguel Padilla Guerrero, María Celeste Lara, María Concepción Rodríguez de León, María Gabriela Correa, Pinto, Marisol Villalba, Nellys García, Óscar Pascual Herranz, Raquel Torres del Hoyo, René Fonseca Borja, Sonia Crespo Greciano. 

«Canto a mí mismo» - Walt Whitman

 

Me celebro y me canto a mí mismo.
Y lo que yo diga ahora de mí, lo digo de ti,
porque lo que yo tengo lo tienes tú
y cada átomo de mi cuerpo es tuyo también.
Vago… e invito a vagar a mi alma.
Vago y me tumbo a mi antojo sobre la tierra
par ver cómo crece la hierba del estío.
Mi lengua y cada molécula de mi sangre nacieron aquí,
de esta tierra y de estos vientos.
Me engendraron padres que nacieron aquí,
de padres que engendraron otros padres que nacieron aquí,
de padres hijos de esta tierra y de estos vientos también.
Tengo treinta y siete años. Mi salud es perfecta.
Y con mi aliento puro
comienzo a cantar hoy
y no terminaré mi canto hasta que me muera.
Que se callen ahora las escuelas y los credos.
Atrás. A su sitio.
Se cuál es mi misión y no lo olvidaré;
que nadie lo olvide.
Pero ahora yo ofrezco mi pecho lo mismo al bien que al mal,
dejo hablar a todos sin restricción,
y abro de par en par las puertas a la energía original de la naturaleza desenfrenada.

 

♧◇♡♤☆

CONCURSOS CREARTE - NUEVA TEMPORADA

                                                                                                         Damos inicio a la nueva temporada de Concursos Crearte en su 10ª edición. Nuevos premios y nuevo formato. Primer concurso de Audio-Poemas de habla hispana. 

Enviando un audio de tu poema, así de simple.

CONCURSOS CREARTE con su 10ª edición en un nuevo formato. ¡A partir del 6 de enero! 

Aquí les dejo el flyer, y bienvenidos todos. ¡Viva la literatura! 

Encontrarás las bases en Concursos Crearte, página oficial. 

Auspician: 

Radio Sarratina

Editorial Firi

Consultá las bases en Concursos Crearte

PALABRAS, Anne Sexton

Ten cuidado con las palabras,

incluso con aquellas milagrosas.

Para las milagrosas hacemos lo mejor posible,

a veces se enjambran como insectos

y dejan no una picadura sino un beso.

Pueden ser tan buenas como los dedos.

Pueden ser tan confiables como la roca

sobre la que apoyas tu trasero.

Pero también pueden ser tanto margaritas como moratones.

 

Aún así, estoy enamorada de las palabras.

Son palomas que caen del techo.

Son seis naranjas sagradas posadas en mi regazo.

Son los árboles, las piernas del verano,

y el sol, su apasionado rostro.

 

Aún así, me fallan a menudo.

Tengo tanto de lo que quiero decir,

tantas historias, imágenes, proverbios, etc.

Pero las palabras no son lo suficientemente buenas,

las equivocadas me besan.

A veces vuelo como un águila,

pero con las alas de un gorrión.

 

Pero intento tener cuidado

y de ser suave con ellas.

Las palabras y los huevos deben ser tratados con cuidado.

Una vez rotos,

son cosas imposibles de reparar.

Servilletario IV

 

Si eliges el silencio, aceptas la quietud,

arriesgas todas las verdades.

Si eliges el silencio, te juegas la calma

y la ulterior tormenta.

Si eliges el silencio, asumirás el riesgo 

de perderlo todo con una sola palabra.

 

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Servilletario III

Mi boca se llenará de peces,
tu boca será testigo del milagro.

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Servilletario II

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Servilletario

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Otro poema escrito en cuarentena

Volví a la poesía

como si volviera de vacaciones

como si me las pagaran y estar ahora
despierto con el día impregnado en las cortinas
fuera parte de los premios.

Lo cierto es que no he dormido
y mañana intentaré engañar a todos
que tuve una mala noche,
que maratones de sexo virtual y de series larguísimas,
interesantísimas tramas subrepticias,
y que los mosquitos, que mi gato otra vez.

Como sé que la Verdad nunca es la mejor respuesta cuando no queremos explicar algo
voy a decir lo que dice todo el mundo,
y vas a fingir que me crees como lo hace todo el mundo que no me cree;
en tu caso, mi amor, va ser distinto, yo te voy hablar de poemas, de que leí hasta que me sorprendió la mañana, me voy a esforzar en fingir un dolor de espaldas o una llamada de esas insoportablemente anónimas,
y también vas a fingir creerme, pero por otras razones, y te vas a callar
por miedo, por temor a que uno de estos días te diga la verdad, te confiese porque no duermo
porque me duele la espalda
porque las llamadas insoportablemente anónimas,
y que tengas que contestarme que ya lo sabías,
y que no te importa, que de cualquier forma te quedás conmigo.

Instagram - Instapoemas

El color de una manzana

 Recuerdo exactamente el color de la manzana,

la manzana que me fue prohibida.
No hablo paraísos inventados, que me importa a mi Eva, que carajo me importa Adan
parejita de burgueses con la mesa servida
y con un plan improvisado de un Dios ausente.

Recuerdo la queja del estomago con hambre después de haber atravesado el desierto
y la sed de un pasillo enmarañado de miradas hostiles
que esperan verte claudicar para atacar como pirañas.

El dolor y su inmenso abanico de matices,
yo también, lo confieso,
he regalado pequeñas dosis de dolor
como se arroja sal sobre la carne muerta de un cerdo
sobre heridas abiertas, sobre cicatrices que arden,
quién sabe si no nos esperan con rencor detrás de la última esquina,
la cuenta del karma de los creyentes,
las rodillas lastimadas de arrepentimeinto,
golpearse el pecho, abrir las manos al cielo y afrontar la embestida del látigo,
la mordida del lobo aburguesado
la ira de dios del silogismo,
la piedra de la muchedumbre indignada con la prostituta.

Todos sabemos que el dolor verdadero es aquel que nos acerca al final,
es esta sensación de sabernos pasajeros,
de que estamos cayendo y no hay nada más que la caída.

El verdadero dolor no es el insulto, la estafa premeditada,
ni el llanto, y mucho menos la condena, social, sexual, textual.
Lo que duele son los voltios, la electricidad demoliendo músculos,
la profanación de los cuerpos,
los huesos rotos,
lo profundamente triste es caer ciegamente en el frío helado
y oscuro de un mar helado y oscuro
que se mete en los huesos,
después la muerte no es mucho, hasta podría asegurar que no es nada.

La herida son los ojos del traidor antes del disparo,
el dedo señalador, la mentira descarada de no elegir una trinchera, el cinismo de los incendiarios,
eso es una herida, sobrevivir siendo un despojo, sin rabia, sin venganza, silenciosos y cabizbajos.

La herida está porque hay cenizas,
olor a sangre, la quemadura en la piel del alma,
lo demás es discurso fútil de demagogos,
líderes aburridos frente al micrófono
enunciando doctrinas panfletarias,
gritando enfurecidos por piedad o por justicia, da igual,
después vendrá la muerte y será tarde para todo,
mientras tanto la vida es todo lo que hiciste con la herida abierta,
son las palabras que escupiste con bilis,
es el color de la manzana desangrándote el estomago,
porque recuerdo
exactamente el color de esa manzana.

Cansancio, Oliverio Girondo.

 

Cansado.

¡Sí!

Cansado

de usar un solo brazo,

dos labios,

veinte dedos,

no sé cuántas palabras,

no sé cuántos recuerdos,

grisáceos,

fragmentarios.

Cansado,

muy cansado

de este frío esqueleto,

tan púdico,

tan casto,

que cuando se desnude

no sabré si es el mismo

que usé mientras vivía.

Cansado.

¡Sí!

Cansado

por carecer de antenas,

de un ojo en cada omóplato

y de una cola auténtica,

alegre,

desatada,

y no este rabo hipócrita,

degenerado,

enano.

Cansado,

sobre todo,

de estar siempre conmigo,

de hallarme cada día,

cuando termina el sueño,

allí, donde me encuentre,

con las mismas narices

y con las mismas piernas;

como si no deseara

esperar la rompiente con un cutis de playa,

ofrecer, al rocío, dos senos de magnolia,

acariciar la tierra con un vientre de oruga,

y vivir, unos meses, adentro de una piedra.

«Las personas sensibles», Sophia de Melo

Las personas sensibles no son capaces

De matar gallinas

Pero son capaces

De comer gallinas

El dinero huele a pobre y huele

A la ropa de su cuerpo

Aquella ropa

Que después de

Que después de la lluvia se secó sobre el cuerpo

Porque no tenían otra

Porque huele a pobre y huele

A ropa

Que después del sudor no fue lavada

Porque no tenían otra

«Ganarás el pan con el sudor de tu rostro»

Así nos fue impuesto

Y no:

«Con el sudor de los otros ganarás el pan»

Oh vendedores del templo

Oh constructores

De las grandes estatuas huecas y pesadas

Oh llenos de devoción y de provecho

Perdónalos Señor

Porque ellos saben lo que hacen.

A ninguna parte, Roger Wolfe

Los pensionistas hablan de trombosis
en los autobuses
o aguardan el final
en los bancos de los parques públicos
entre mierda de palomas y jeringas
ensangrentadas,
o me paran en la calle
ante escaparates llenos de electrodomésticos
para preguntarme la hora
e interesarse por la raza de mi perro.
Son las cinco de la tarde y todo
en la ciudad apesta a muerte.
Sé que es inútil. Llegar a casa,
ponerme aquí delante y redactar
quince o veinte líneas, qué más da,
esta especie de salvoconducto
a ninguna parte.

Despedida de un paisaje, de Wisława Szymborska

No le reprocho a la primavera

que llegue de nuevo.

No me quejo de que cumpla

como todos los años

con sus obligaciones.


Comprendo que mi tristeza

no frenará la hierba.

Si los tallos vacilan

será solo por el viento.


No me causa dolor

que los sotos de alisos

recuperen su murmullo.


Me doy por enterada

de que, como si vivieras,

la orilla de cierto lago

es tan bella como era.


No le guardo rencor

a la vista por la vista

de una bahía deslumbrante.


Puedo incluso imaginarme

que otros, no nosotros,

estén sentados ahora mismo

sobre el abedul derribado.


Respeto su derecho

a reír, a susurrar

y a quedarse felices en silencio.


Supongo incluso

que los une el amor

y que él la abraza a ella

con brazos llenos de vida.


Algo nuevo, como un trino,

comienza a gorgotear entre los juncos.

Sinceramente les deseo

que lo escuchen.

En mi vida, Carlos Framb (poeta colombiano)

Por lo menos un instante

he sido ya todos 

los hombres:

he sido el agua, la sed, la desnudez, el llanto.

Llega un momento cada noche

en que ya sólo deseo algo blando

dónde rendirme y desaprender el Universo.

Anudando mis dispersos instantes de gozo

podría formarse una estación

plena de vendimia.

He visto a toda grandeza asumir

una mínima dimensión de lágrima

—ante una tumba—.

De la naturaleza humana he aprendido

que la pureza de un hombre hay que medirla

en su peso exacto de cristal y barro.

La sangre de mi cuerpo sabe

que nuestros dioses verdaderos son aquellos

a quienes ama nuestra carne.

El fondo de mi alma sabe

que no podemos aspirar a otra salvación

que a la de la tersura de una piel.

Y he de resignarme —a falta de un verbo

que conjugue al hombre en lo eterno—

a escribir estas efímeras palabras.

Poemas escritos en cuarentena, Alejandro Sarratina

5

Volví a la piedra,

hice de tu boca un pozo

y ahora te obligo a una tregua.

Aprendí a llorar 

con palabras que puse en tu voz,

enterré ese fuego.

Y solo tu sombra me siguió 

(lo demás se quedó quieto,

como un jilguero).

Reclamo para mi 

el agua del cuenco de tus manos,

reclamo la sed que derramé. 

He ansiado alejarme, Dylan Thomas

He ansiado alejarme
del siseo de la mentira desgastada
del incesante grito de los viejos terrores
que crecen más terribles cuando el día
traspasa la colina y entra en el mar profundo;

he ansiado alejarme

de la repetición de los saludos,

porque hay fantasmas en el aire

y en la página sonidos fantasmales 

y un tronar de llamados y notas. 

He ansiado alejarme, pero temo,

alguna vida, aún intacta podría estallar

de la vieja mentira que arde sobre el suelo

y crepitando en el aire dejarme a medias ciego.

Ni por el miedo antiguo de la noche,

el sombrero que se quita el pelo,

o los labios fruncidos en el teléfono,

me harán caer ante la pluma de la muerte.

No quisiera morir de todo esto,

la mitad es convención, la otra mitad mentira.

He ansiado alejarme.

♤♡♧◇

Dylan Thomas: Poeta precoz y repentinamente fallecido, el caos y el exceso fueron su camino a la genialidad. La obra de Thomas no es copiosa, pero es de una calidad y una frescura inusitadas. Thomas publicó en el New English Weekly varios de los poemas por los que es más reconocido: “And death shall have no dominion”, “Before I Knocked” y “The Force That Through the Green Fuse Drives the Flower” (poema supuestamente dedicado a su primera novia e hija, que murieron ahogadas en 1931).