Si todavía rondaras por aquí

 Si todavía rondaras por aquí

Te cogería
Te sacudiría por las rodillas
Te soplaría aire caliente en ambas orejas

Tú, que podías escribir como una Pantera
Todo lo que se te metiera en las venas
Qué clase de verde sangre
Te arrastró a tu destino

Si todavía rondaras por aquí
Te desgarraría hasta meterme en tu miedo
Te lo arrancaría
Para que colgara como un pellejo
Como jirones de miedo

Te daría la vuelta
Te pondría de cara al viento
Doblaría tu espalda sobre mi rodilla
Masticaría tu nuca

Hasta que abrieras tu boca a esta vida.

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Sam Shepard fue un dramaturgo, guionista, actor, músico y escritor nacido en Fort Sheridan, Illinois, en 1943. Obtuvo el Premio Pulitzer en 1979 por su drama Buried Child. Viviendo en Nueva York, Shepard escribió las obras de teatro de un acto Cowboys y El jardín de piedra, puestas en escena (1964) por la compañía Off-Off-Broadway.

«Canto a mí mismo» - Walt Whitman

 

Me celebro y me canto a mí mismo.
Y lo que yo diga ahora de mí, lo digo de ti,
porque lo que yo tengo lo tienes tú
y cada átomo de mi cuerpo es tuyo también.
Vago… e invito a vagar a mi alma.
Vago y me tumbo a mi antojo sobre la tierra
par ver cómo crece la hierba del estío.
Mi lengua y cada molécula de mi sangre nacieron aquí,
de esta tierra y de estos vientos.
Me engendraron padres que nacieron aquí,
de padres que engendraron otros padres que nacieron aquí,
de padres hijos de esta tierra y de estos vientos también.
Tengo treinta y siete años. Mi salud es perfecta.
Y con mi aliento puro
comienzo a cantar hoy
y no terminaré mi canto hasta que me muera.
Que se callen ahora las escuelas y los credos.
Atrás. A su sitio.
Se cuál es mi misión y no lo olvidaré;
que nadie lo olvide.
Pero ahora yo ofrezco mi pecho lo mismo al bien que al mal,
dejo hablar a todos sin restricción,
y abro de par en par las puertas a la energía original de la naturaleza desenfrenada.

 

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La pasión, Cristina Peri Rossi

Salimos del amor

como de una catástrofe aérea

Habíamos perdido la ropa

los papeles

a mí me faltaba un diente

y a ti la noción del tiempo

¿Era un año largo como un siglo

o un siglo corto como un día?

Por los muebles

por la casa

despojos rotos:

vasos fotos libros deshojados

Éramos los sobrevivientes

de un derrumbe

de un volcán

de las aguas arrebatadas

y nos despedimos con la vaga sensación

de haber sobrevivido

aunque no sabíamos para qué.

de “Babel bárbara”, 1991

Desconfía, Alejandro Sarratina

Desconfía de todo lo que ha surgido de repente

Piensa en sus porqués

Duda de la lúcida respuesta

Desconfía del elogio prematuro,

de los aplausos coordinados.

Desconfía de los ídolos,

de los dioses salvadores,

de la mayoría irrefutable.

Desconfía de la democracia

y de todos los que la usan en su nombre.

Ya debes saberlo.

Desconfía de las personas

que hablan demasiado

y por lo mismo desconfía

de los silencios.

Desconfía del cuerpo fácil,

del regalo sorpresivo,

del amor sin pasado. 

Desconfía un poco de las personas felices,

es posible que no se hayan arriesgado nunca.

Desconfía de los valientes,

a menudo, son potenciales suicidas.

Desconfía de los que no tienen miedo,

suelen ser unos mentirosos. 

Desconfía de los desconfiados

porque están paralizados

esperando que llegue sola

la seguridad de las cosas.

Y desconfía de la seguridad.

No hay nada seguro en esta vida.

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2013